… wenn Du abends aus dem Haus gehst und Dein erster Blick gilt dem Himmel. Sind Sterne zu sehen? Eine schöne Mondsichel?
Jupiter steht schon tief über dem Horizont, das erinnert Dich daran, dass Du die App über die Saturnmonde herunterladen wolltest.
Wenn Du ein Fernglas in die Hand nimmst, fragst Du Dich, was es am Himmel zeigt.
Du hast überall Notizbücher herumliegen, in die Du Gedanken oder Skizzen zu einer Beobachtung hinein kritzelst.
Beim Frühstück schiebst Du die Mohnbrösel umher, bis auf Deinem Teller Sternbilder entstehen.
Wenn sich der Horizont am Abend tiefrot verfärbt, fragst Du Dich, wie gut wohl die Transparenz der Atmosphäre sein wird.
Der Klang der arabischen Namen der Sterne – Deneb, Sadr, Albireo – ist für Dich wie eine Verheißung.
Wenn Du den kleinen Orion im „Golf von Mexiko“ im Nordamerikanebel gefunden hast, fühlst Du Dich, als wärst Du irgendwo angekommen.
Du liest jeden Magazinartikel, um Ideen für interessante Ziele zu finden.
Du liegst spätabends auf der Terrasse und suchst mit dem Fernglas die Sternbilder im Zenit ab.
Du lebst mit Checklisten für die nächste Beobachtungsnacht.
Du besitzt ein halbes Dutzend Rotlichtlampen und hast gerade eine weitere bestellt.
Du studierst die Spezifikationen von Nagler-Okularen, als wären es kostbare Weine.
Du planst Familienurlaube so, dass sie nicht mit Teleskoptreffen kollidieren.
Du hast in Deinem Kalender alle Neumondnächte des Jahres im Voraus eingetragen.
Du kennst jeden Anbieter und jede App für die Vorhersage von klaren Nächten.
Du fragst Dich, ob Du den Cirrusnebel aus Deinem Garten sehen könntest wenn Du einen OIII-Filter hättest.
Wenn Du die ersten zwei Buchstaben eines beliebigen Teleskophändlers in Deinen Computer tippst, ergänzt Dein Browser automatisch den Rest.
Wo hast Du doch gleich den Namen dieses seltsamen Galaxienpaars notiert?
